Hache Sanglante

Le sang avait déjà un goût, cette nuit-là, avant même qu'il ne soit versé.

Sigrid le sentit dans l'air, sous la neige fondue et le sel — un goût de fer froid au fond de la gorge. Elle avait jeté les runes trois fois dans la cendre du foyer, et trois fois elles étaient tombées de la même façon. Elle ne recommença pas une quatrième. Certains présages ne se répètent pas parce qu'ils changent. Ils se répètent pour qu'on cesse de douter.

Un vol de corbeaux avait tourné toute la nuit au-dessus de la hutte, sans se poser, sans crier — silencieux comme des juges. Sigrid connaissait ce silence-là. Odin ne parlait jamais fort quand il avait déjà choisi.

Elle marcha jusqu'à la falaise dans le noir, pieds nus sur la pierre coupante, et regarda en contrebas les torches de Ravnfjord danser autour des drakkars. Les coques noires luisaient d'huile fraîche, gorgées de sève et de serments. Dix bêtes de bois attendaient la marée, et deux cents hommes s'apprêtaient à leur donner leur sang en pâture, à elles comme à la mer.

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