Londres, automne 1888. Un brouillard épais s'installe chaque soir sur les quartiers de l'East End, mêlant la fumée des usines à l'humidité de la Tamise. Dans les ruelles étroites de Whitechapel, la nuit tombe plus vite qu'ailleurs. Les réverbères à gaz, trop espacés, laissent de larges pans d'ombre où se croisent ouvriers, mendiants, ivrognes et femmes qui, faute d'un toit, vendent quelques instants de leur compagnie pour le prix d'un lit.
C'est dans ce décor que, entre le 31 août et le 9 novembre 1888, cinq d'entre elles seront retrouvées mortes, mutilées avec une précision qui glacera jusqu'aux médecins légistes les plus aguerris.
La police métropolitaine ouvre une enquête. Des centaines d'hommes sont interrogés, des dizaines de pistes explorées, des lettres — certaines signées d'un nom qui restera gravé dans l'histoire — parviennent à la presse et à Scotland Yard. Les journaux, eux, flairent l'affaire du siècle et impriment chaque jour de nouvelles théories, parfois plus proches du roman que du rapport de police.
Et puis, aussi brutalement qu'elle avait commencé, la série de meurtres s'arrête. Aucune arrestation. Aucun aveu. Aucune certitude.
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